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艾默侧过脸，心口发紧，像有一个隐秘的伤口突然被碰触到。启安的目光紧密追逐她每一分神色的变化。&ldo;我只是对这个故事太投入了。&rdo;艾默不动声色地垂下目光，&ldo;我找来这么多资料，也不全是为了帮你重建这宅子。这些资料里很可能有蛛丝马迹的线索，能帮我推断出那段故事的原貌。&rdo;她端起杯子，小茶勺轻搅，苦笑道，&ldo;披露过的，你不也在文史馆看到了当年茗谷大火的老照片？&rdo;&ldo;苏联的档案不也言之凿凿地记载着安娜斯塔西娅公主早就死了吗？&rdo;艾默嘲讽地笑，&ldo;真相和谎言，都是人写的。&rdo;启安笑起来，&ldo;你是说那部电影？我很喜欢那个结局。你的故事也可以像那样，真真假假，假假真真，何必非要追究一个结论？&rdo;这样轻慢的态度，这样无所谓的话语，从他口中说出，令艾默非常失望。她搁了杯子站起身，表情冷淡，&ldo;休息好了，我接着去干活。&rdo;他看着她回到桌前，再度埋首于资料和图纸堆中，背影也透出倔强。启安无声地叹了口气。试探、激将、旁敲侧击……各种法子都用过了，她就像一个藏满秘密的琉璃瓶，奇异的光从里面流泻出来，明明已瞧见影影绰绰的宝藏，却滴水不漏，无处下手。一切只因为，她不信任他。露台外面，细白的浪花涌上又退下，启安缄默地靠了椅背，心绪也随之起起落落，陷入淡淡寥寥的失落中。台灯的橘黄光线将房间映得温暖安宁，艾默靠在c黄头，对着泛黄的旧日记本发呆。翻到这里一连数页都是大片空白，泛黄的纸上写了一个日期，整页只有潦糙的句话，字迹十分凌乱。艾默闭上眼，似能感觉到书写之人的郁悒无助的心境‐‐当那只纤瘦的手，深夜握笔，面对唯一可容她倾吐心事的小小本子，心中是否有千言万语如潮翻涌，笔下却是无尽艰涩，一字难描？最后一页的日期定格在一九二六年的某一天。纸上只有一句话：&ldo;没有你的消息，我仍在等待，等你回来。&rdo;除此再没有多余字句，没有悲悲切切的倾诉，没有悱恻缠绵的相思，只有墨痕淡淡晕开在泛黄纸页，只有无穷惆怅洇漫于时光……那该是她最悲苦无助的日子吧。一个个亲人好友接踵离去，日记本里一个个熟悉又陌生的名字从出现到消失。胡梦蝶、方洛丽、顾青衣，最令人痛悼的子谦，最叫人怜惜的四莲……都走了，他们一个个都从她身边离去，徒留下空荡荡的茗谷在身后，留她独自守着幼女，朝朝暮暮，风刀霜剑，苦等那人归来。

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