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第8节（第2页）

&esp;&esp;宋茉在外面吃到的米饭，大多是三季稻，倒不是难吃，只是她嘴巴挑，吃着不香。

&esp;&esp;东北的大米不一样，攒了一年的劲儿，就熟这么一回儿。每年的新米，煮出来的粥颜色也不一样，浮皮潦草，一抹青么虚的白，香。宋茉好几年没吃过家乡的新米，默默让开。

&esp;&esp;她看了眼时间，啊，已经到午饭时候了。

&esp;&esp;杨嘉北带的不仅仅是米饭，还有菜。他和他妈妈一样，都是手脚麻利的人，筷子洗得干干净净，递给她。大块儿的红烧肉焖蛋，鹌鹑蛋是炸过一遍的，表皮微微发皱，焖着红烧肉的肉汁进去，香又不腻；溜肉段里隔着切成菱形的青椒块儿，细片胡萝卜，外焦里嫩，里面的猪里脊肉嫩嫩，咬开后才沾上外面一层浓郁酱汁；白菜豆腐炖猪肉粉条，用的是红薯粉条，豆腐热乎乎，吹一口，咬一次，再吹一口，吸饱了肉汤的白菜也是嫩到一咬就化；最后是个大拉皮，裹了浓厚的麻酱汁儿，黄瓜丝脆生生，又香又饱腹。

&esp;&esp;还有韭菜鸡蛋烙饼，里面还搁了虾仁，表层的面粉烙得焦黄，切成四块儿，塞得满满当当。

&esp;&esp;宋茉原本不饿，却也吃了一大半。杨嘉北还是习惯性地让她吃饭，她感觉对方有些不对劲，但贫乏的精力让她无法去细究，她太累了，好像只要呼吸活着就用掉了大半精力。

&esp;&esp;杨嘉北还带了两罐大白梨。

&esp;&esp;宋茉好久没有喝到过，有些惊喜，还有点新奇。

&esp;&esp;杨嘉北单手打开拉环，稳稳搁在她手边，才说：“你那些书里面有封信，我没看。”

&esp;&esp;宋茉：“啊？”

&esp;&esp;她下意识搁下筷子要去拿，还没伸手呢，又被杨嘉北稳稳按住手。他的手掌心很热，热到宋茉好似被烫到了，一个激灵，不动了，盯着他。

&esp;&esp;杨嘉北又慢慢地说：“先吃饭，吃完饭再说。东西放那么多年，有细菌。”

&esp;&esp;宋茉觉得他说得很有道理。

&esp;&esp;那封信就静静地躺在书页中，宋茉不懂俄语，不过这就是一个人名，翻来覆去看了几遍，信封是用纸自制的，字是钢笔字，边缘都晕开，浅浅一层。宋茉只看着那个落款，这个名字也有些陌生：“宋青屏……是谁？”

&esp;&esp;杨嘉北坐在旁边，他说：“我问了三叔，说是爷爷的长姐。”

&esp;&esp;“啊？”

&esp;&esp;宋茉愣了一下，喃喃：“怎么我没有印象？”

&esp;&esp;之前没有计划生育，她爷爷统总三兄弟、三个姐妹，宋茉都认识，没有一个叫宋青屏的。

&esp;&esp;“她老人家去的早，”杨嘉北说，“八七年就过世了。”

&esp;&esp;宋茉眼神一黯：“的确很早。”

&esp;&esp;她犹豫着要不要拆信封，总感觉拆信是对长辈的不敬。但这些书又都是爷爷叮嘱特意留给她的……或者，爷爷也知道这些信的存在？

&esp;&esp;可为什么爷爷从不说他这个姐姐？

&esp;&esp;宋茉不明白。

&esp;&esp;她犹豫良久，还是慢慢拆了信封，一打开，就是一股陈年累月的霉味，像浓郁、经久不散的一层烟雾，尘封几十年的东西在此刻缓缓展开。宋茉轻轻咳了声，将信封拿得远了些，微微眯起眼睛，弹了弹，轻轻抽出一张纸。

&esp;&esp;俄语。

&esp;&esp;宋茉不懂。

&esp;&esp;这是杨嘉北的专长，他坐在沙发上，翻译成中文，再念给宋茉听。

&esp;&esp;“尊敬的帕维尔·巴普洛维奇·卡尔甘诺夫先生，

&esp;&esp;您近况可好？

&esp;&esp;仔细一算，我们已经有七年没有见面。”

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