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他不知道自己是怎么从被窝里坐起来的,只记得脑子里有个声音,在不断催促他:“起来,何雨柱,你还能忍?你睡得着?”
他原以为只是一时气愤,可一整晚过去,那个声音竟越喊越清晰。于是他披上衣服,下了地,在屋里来回踱步,像头被困的兽,找不到出口,也不甘沉睡。
“疯了吧我……”他低声咕哝,声音带着自嘲,却又透出一股倔强的狠劲。
他拿起杯子,咕咚一口将凉茶灌入口中,呛得咳了几声。那苦味像是提醒他:这世界没那么温吞,温吞的,是被嚼烂吐掉的骨头。
炕头的角落里堆着一些散乱的纸张,那是他最近写的菜谱,厚厚一沓,都是他以前在食堂干活时一点点积累下来的。他不止一次想重操旧业,可每次有人在背后戳他脊梁骨的时候,他就只能咬着牙,把那些菜谱收进箱子,像藏一场不可能被实现的梦。
他伸手将那一沓纸抽出来,一张一张翻着,眼睛盯着字迹,却什么也看不进去。他忽然站起身,将那纸张猛地摔在炕上,油灯的火光被震得一晃,险些熄灭。
“为什么我要忍着?凭什么我要忍着?”他低声咆哮,咬牙切齿。
屋里冷得很,他却浑身发热。那是一种从心底里冒出的火,烧得他眼眶泛红,指尖发麻。
他的脑海里又浮现出白天与易中海争执的场面,那老狐狸面上不动声色,眼里却尽是算计。他越想越气,越想越觉得不对劲。
“是他,肯定是他。他巴不得我在这个院里站不住脚。”他喃喃,仿佛在给自己一个答案,也像是在逼自己做个决定。
他开始收拾东西,翻箱倒柜,动作急促而粗鲁。炕边的老箱子“吱呀”一声打开,他把里面的几件旧衣服甩出来,底下压着一本发黄的笔记本。他怔了一下,犹豫片刻,才慢慢拿起它。
那是雨水小时候学写字用的,封皮上歪歪扭扭写着“哥给我记的好吃的”,几个字虽稚嫩,却格外温暖。他盯着那本子看了许久,手指缓缓摩挲着纸页,嘴角竟扬起一抹苦笑。
“她还记得这些不?”他轻声说,“现在她也长大了,有了自己的小心思,也不跟我说话。”
这话说完,他自己都觉得心里发酸。他不是不知道妹妹变了,只是不愿承认。他不怕累,不怕苦,就怕自己曾用心守护的一切,变成了笑话。
“你以为你是救世主啊?”他忽然低吼一声,仿佛在跟自己吵架,“你算什么东西?”
他一下坐回炕上,两手抱头,头埋进臂弯里,整个人像块石头般沉重。良久,才缓缓抬头,眼中已是一片清明。
“不能这样过。”他咬紧牙,“再这么憋着,我迟早要疯。”
他站起来,从墙角提出一个小布包,里面装着几把旧菜刀和几个磨得发亮的勺子。他仔细擦了擦,像是对待老朋友一般,动作细致而郑重。他盯着那口最锋利的刀,眼神一点点变得坚定。
“既然没人肯帮我,那我就自己走出去。”他喃喃。
他忽地打开门,一股冷风扑面而来,吹得他衣襟猎猎作响。院子里静得出奇,月光斜斜洒落在青砖地面上,映出一地惨白。他迈步走出去,每踩下一步,都像是在碾碎心中的一份犹豫。
院角的窗户里忽然亮起一丝灯光,秦淮如站在那儿,身影透过窗纸被拉长,身前小声说着什么。
何雨柱一愣,眼神陡然转冷。他没有靠近,只是静静站在那,像一尊沉默的雕像,望着那灯火一动不动。他知道,这女人不会甘心,一定还在算计什么。她就像一条蛇,永远蜷在暗处,等你露出破绽时才会出手。
“你等着。”他心里默念,声音像刀,“这回,换我来算计你。”
何雨柱坐在屋门口的木凳上,手里捧着半碗还未凉透的小米粥,一口没动。他的目光落在院墙上,呆滞得仿佛陷入一场无声的拉扯。那堵墙,不高不低,却像是横在他心头的一堵高墙,隔断了他曾经相信的一切。
心情压得他喘不过气。
他烦,是真的烦。那些烦恼不是骤然袭来,而是像爬满他生活的藤蔓,一点点地从脚边缠绕到脖子。他连甩都甩不掉,越挣越紧,像要将他整个人都吞掉。
“人活着,图个什么?”他低声嘀咕,声音几不可闻,却让自己听得清清楚楚。
他烦的是屋里那几封催缴账单。水电杂费、院子的集资、屋顶渗水的修缮通知,一封接一封压在桌角,像一把把刀子横着放在那里,不砍你,却时时刻刻让你看着心慌。
他烦的是妹妹何雨水越来越冷淡的态度。她不再像小时候那样跟前跟后地喊“哥”,现在话也少了,眼神里多了疏离。她开始关起门躲在屋里写东西,问她在忙什么,她总是敷衍地说“没事,别管我”。
何雨柱知道,她心里有事。可她不说,他也不逼。他怕那一逼,连最后的亲情也绷断了。
他烦的是院子里那越来越多的流言蜚语。关于他、关于秦淮如、关于他和易中海的争执,甚至还有人传他精神出了问题,半夜不睡觉在院子里游荡,嘴里念念叨叨。他恨这些人嘴上的油滑和背后的尖刀,可更恨自己没法反驳——他说什么都是错的,不说反倒干净。
“柱子。”
一个声音打断了他的思绪,是三大爷家的小儿子,裹着棉衣蹭了过来,手里抱着个纸皮做的小风车。
“你咋不睡啊?你是不是病了?”
何雨柱低头看了他一眼,眼里闪过一丝疲惫,“没事,睡不着。”
“是不是你屋漏雨啦?我娘说,要是你家屋坏了,让你找我爹……他手巧,可以修。”
孩子说完,还眨了眨眼,一脸真诚。
何雨柱看着那双清澈的眼睛,喉头哽了一下,半晌才勉强扯出一个笑:“你回去吧,天冷,别冻着。”
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